C’ è una strada di periferia, tra i cedri e il mare

dove il fruscio di una bandiera al vento

lusinga il grilletto dei cecchini sui tetti.

Un leggero batter di ciglia, al calar del sole

è brusio di rabbia tra opposte sponde

sabbia negli occhi e vòre  profonde nei muri groviera

messaggi d’ onde per la frontiera in fermento.

 

C’è una strada tra i cedri dove la sera scorre lenta

scandita dai grani del tasbeeh  e il fumo di shisha

mentre le donne dai veli scuri, senza volto

su quella striscia di cemento muovono in fretta

ombre in fuga nei cieli di luna piena, trasparenza di vita.

 

Myrah  scioglieva l’ infuso del tè nella tazzina nera

e gustava quell’ attimo di pace, straniera senza patria

nella casa dalle pareti scollate e stanche

ricamate dal piombo di vecchie e nuove granate

incubo per sogni ad occhi aperti, notte e giorno.

Il germoglio della verde mentha cresceva ignaro

sul bossolo di mortaio allestito a vaso

aslito di vita in quella stanza dilaniata e vinta.

La cura per quella pianta unico sollievo

di quella bimba cresciuta in fretta, senza speranza.

Ogni goccia succhiata dal rubinetto avaro

era stillato d’ amore verso quella semenza

flebile battito nell’ angosciosa attesa.

 

C’ è una strada nel ventre del mondo

fitta di botole e segreti, accesa d’ odio

dove i fori dentro i mattoni

sono grandi pupille sui balconi di fronte

mentre la fila armata dei carri, solenne

irrompe veemente, cerniera tra i palazzi

solcando la linea di perenne confine.

Esile tregua per lotte fraterne, momento di rara luce

scongiurando la fine.

 

C’ è una strada nel vicino Oriente, dai mille anfratti

dove i bambini fiondano pallottole colorate

mimando la guerra agognata dai padri, sotto le stelle

e le donne sono foglie nel vento, contorno amaro

soffio leggero tra le macerie, quelle del cuore.

C’è una strada di periferia, tra i cedri e il mare

senza più gloria…senza più amore.